29/3/09

Quinta Edición: Primavera 2009

Después de disfrutar de un fructuoso trimestre de invierno leyendo tesis y decálogos acerca del cuento, en la clase Español- 417 con el profesor Pablo Baler, me dediqué a consultar otro tipos de instrucciones y guías. Mi búsqueda insistente y noctámbula fue recompensada con un decálogo del cual Horacio Quiroga estaría orgulloso:
Thania M. 
El decálogo del weblog
Heriberto Yépez
Podríamos resumir los encantos y reglas de la literatura weblog en estas diez funciones y atributos:

I. Gracias al Blog World publicar tanta obra como se desee perdió su carácter de privilegio de las élites. Abrir y publicar en una cuenta personal de weblogs es tan fácil como abrir y usar el email. (No son necesarios, siquiera, los amigos diseñadores). En momentos, por ejemplo, que en Latinoamérica, las editoriales convencionales se fusionan a consorcios europeos o norteamericanos y se sigue apostando por el best-seller al mismo tiempo que las editoriales independientes son aniquiladas por las grandes cadenas y los impuestos, consolidar los espacios de autopublicación en la red es cuestión de vida o muerte para el escritor o los aspirantes. Ante la ascendente primacía de la novela comercializable, los géneros menores o el experimentalismo tienen su residencia ideal en el cibermundo.



II. La textualidad de las páginas de autopublicación automática no sólo son una obra literaria indefinidamente abierta (que se puede expander, al contrario de fuentes cuyos límites están ya establecidos: libros o revistas) u obras inacabadas, móviles, sino que además son obras que, inmersas en el mundo electrónico, son simultáneamente obras de arte visual, que el autor puede rediseñar o perfeccionar con un conocimiento mínimo de HTML o simple copy-paste. El weblog es la escritura de la era visual y del prevalecimiento universal del diseño como contexto forzoso de todo acto verbal. (Además de las frecuentes imágenes adjuntas en los weblogs). Lo que sigue de aquí es el multimedia. E-libros autopublicables que incluyan sonido directo e imagen de video. Estas nuevas tecnologías transtornarán severamente las relaciones entre autor y receptor.



III. El weblog (o abreviándolo blog) es probablemente el género literario más novedoso del Internet. Si el e-mail es privado, el weblog comparte con el chat colectivo la propiedad de ser público, una intimidad al aire libre, una privacidad en línea, obedeciendo perfectamente la lógica exhibicionista del Internet (desde las webcams hasta los chats públicos). El blog está probando ser un espacio escritural que reforma al párrafo y la distribución de los vocablos. El blog, sencillamente, ya no es una página.


IV. La blogósfera adscribe al autor en ambientes en que el escritor siempre ha deseado habitar: un espacio de expansión textual, de aceleración de la publicación, de autoedición (¡adiós a los editores!) y de intereferencialidad. (Cada autor se liga a los otros sitios en los que se contextualiza, por ejemplo). Este es el sueño cumplido de Kristeva (la intertextualidad como crónica de una referencia hipervinculada) y Bajtin (escribir es siempre dialógico e inmediatamente ser-para-otro). La blogósfera es la fantasía del escritor hecha monitor.



V. Las páginas personales con bancos de textos parecen ya anticuadas. Una webpage convencional es sólo digna de un autor muerto a quien se almacena cierta bibliografía para acceso de sus lectores póstumos. Pero de un escritor vivo se espera ahora una página activa, permanentemente actualizada, donde la re-publicación sería reprensible y se exige, en cambio, la redacción especial de weblogs o textos escritos directamente para su publicación en ese sitio. ¿Quién será el primer escritor hispanoamericano de las grandes ligas a hacer su blog? Los estamos esperando. ¿Por qué se han tardado tanto? Así que, por favor bajen del Olimpo y ya entren al Internet. Click here.



VI. El blog incita superávits de redacción. Desde el dumping hasta la sobrexposición, estas conductas blogosféricas son parte de un ataque posible al carácter mercantil de la escritura (sobre todo la dirigida contra el libro). Escribir en red (sin remuneración económica y sin objeto físico resultante) parecería ser un acto anticapitalista, un gasto textual (“Gasto, luego existo”, Bataille), un gran derroche. Escribir en la red, ilimitada o periódicamente sin otra razón que poner a disponibilidad gratuita de los lectores nuestra textualidad es un gesto claramente antiburgués, claramente amenazante del poder absoluto de los editores establecidos. Siempre he pensado que tantas palabras que se arrojan en el ciberespacio a causa del email, chats, messengers o weblogs son una gran venta de garage del lenguaje. (¡Remate total!). Blogspot = Potlach.


VII. El weblog puede servir como refugio y estímulo para autores amateurs o emergentes cuyas probabilidades de publicación (y, por ende, de producción de ciertos textos debido a su extensión, ideología, temática o lenguaje) serían nulas o menores en el mundo del papel o los espacios institucionales. Pero si sirve sólo como refugio, sería un desperdicio. El uso estratégico de la autopublicación virtual estaría bien dirigida si se le concibe como un mecanismo de presión, una competencia a los medios convencionales (revistas, sitios de Internet oficiales, periódicos, editoriales). Autopublicando en red, se presionará a los editores a abrir sus espacios a nuevas autorías, auto-reveladas en el Internet o que al escribir sin restricciones en sus páginas personales terminan empujando a los editores a ensanchar sus gustos, limitantes de espacio o puntos de vista.


VIII. El weblog representa un incremento del poder del autor. Por ejemplo, para adelantar obra suya que el sistema editorial retiene obedeciendo sus reglas de mercado. O probando borradores ante lectores reales. O utilizando su sitio como publicidad para sus publicaciones impresas. O aprovechando este espacio para no tener que esperar que se le entrevista sobre tal o cuál suceso. En cualquier momento, el autor, por primera vez en la historia, puede publicar lo que le desee en el momento que así lo decide. Post & Publish.


IX. Constantemente se habla de que el weblog (tomando en cuenta su carácter instantáneo y biografémico) establece nuevas relaciones neuronales entre los autores y sus receptores. No sólo los lectores parecen meterse a la mente del redactor y conocer detalles tan específicos como la hora de producción del texto o sus subsecuentes correcciones, sino que también el autor puede meterse al lector, gracias a recursos electrónicos que le permiten conocer cuántos visitantes ha tenido su página, cómo fue que dieron con ella, cuál es su nombre, etc. El autor parecería haberse mudado al ciberespacio para ahí poder entablar una vigilancia o comunicación más estrecha con el Otro. Ambas partes, se espían y creen meterse al cerebro y vida de la otra. Blogspot, dicen sus teóricos más alucinantes, es el fin de la lectura como espacio binario para ser un ensayo general hacia la telepatía.



X. Como todo fenómeno surgido de la globalización, el Web World tiene origen estadounidense. El riesgo es norteamericanizar la escritura, no sólo por la invasión de todo un nuevo vocabulario anglicista –un mundo en que El Quijote tendría que ser traducido al espanglish para que lo pudiera entender en Buenos Aires, México y Barcelona– sino que también los procesos semióticos de la literatura weblog sean predominantemente norteamericanos. Sin embargo, este riesgo es también una nueva oportunidad de contraconquista (Lezama), pues permite actuar en el seno mismo de la tecnología y cultura norteamericana y, potencialmente, deconstruirla, decodificarla, sabotearla o canibalizarla.


Heriberto Yépez, nació y vive en Tijuana (México 1974). Es profesor de filosofía en la Universidad Autónoma de Baja California. Ha colaborado en revistas latinoamericanas y estadounidenses en los últimos años. Sus dos libros más recientes dentro de su abultada bibliografía son "Cuentos para oír y huir al otro lado" (Plaza y Valdés, 2003) y "Todo es otro. A la caza del lenguaje en tiempos light" (Tierra Adentro, 2002). En la actualidad trabaja en novelas cortas de tipo experimental. Escribe especialmente para Literaturas.com este articulo sobre la ascensión de los weblogs en Estados Unidos y América Latina.
Weblog del autor: www.hyepez.blogspot.com

Melina Sánchez- Ensayo


Los Olvidados y Viridiana de Luis Buñuel


Estas dos películas de Buñuel muestran su etapa neorrealista, en la cual podemos ver, a través de los personajes, la vida reflejada de muchas personas que son víctimas de las circunstancias y de la injusticia social. Una realidad social que sucede no sólo en lugares apartados sino en las grandes metrópolis. En ambas películas se muestra lo peor del ser humano y cómo la sociedad se olvida de muchos problemas que existen y que necesitan ser resueltos. Estas dos historias tratan de mostrar a la gente la realidad de la sociedad en que viven para que quizá se motiven a actuar y sean conscientes de lo que sucede a su alrededor. 



Primero, tenemos a Los Olvidados, una película que trata de la violencia infantil, donde nuestros protagonistas son jóvenes desorientados y olvidados por la sociedad. Se muestra una ciudad a medias, oscura y hundida en la pobreza. Cada personaje enfrenta sus propios traumas y problemas. Es semejante a la novela picaresca del Lazarillo de Tormes, donde el personaje principal es un joven pobre que sufre por culpa de una sociedad corrupta que no hace nada para ayudarlo. En Los Olvidados, tenemos a Pedro un niño que no tiene padre, que vive prácticamente en las calles y al cual su mamá desprecia por ser producto de una violación. Pedro vive rodeado de falsos amigos, de violencia, de pobreza y desamor. Se muestra a todos estos niños como personas sin guía moral, sin ejemplos a seguir, parece que la sociedad en la que viven prefiere engañarse e ignorar los problemas que estos niños enfrentan. Sin embargo, esta película quiere crear conciencia por medio de diferentes escenas que muestran la tristeza y la injusticia. Se pretende, en mi opinión, lograr que las personas que tienen el poder de hacer algo tomen acción y resuelvan el problema. La película en general es muy realista, ya que no sólo vemos a una ciudad a medias pero las escenas de violencia muestran a través de la sangre lo brutal de esa violencia. En Los Olvidados se usa un lenguaje vulgar que hace a la película más realista y creíble. Las escenas de un ciego que pide limosna, de un incapacitado abusado por otros, la casa con animales, entre otras, muestran una realidad que existe hoy. No se necesita ir al pasado para ver éstas cosas, desgraciadamente hoy en día existen y todavía son un problema. 

Por otra parte tenemos a Viridiana, una película que muestra el idealismo que muchas personas pueden tener y también la religión que juega un papel importante en la vida de la protagonista. En toda la película existen dualidades unos ejemplos son: el trabajo artístico y el productivo, la luz y la oscuridad, lo moderno y lo antiguo, lo joven y lo viejo, la vida y la muerte, pobres y ricos, entre otras. La trama se desarrolla en base a una mujer, Viridiana, que iba a ser religiosa pero que después de visitar a su tío y ser engañada decide quedarse en la mansión del tío cuando él muere. Ella es una mujer idealista que pretende cambiar a las personas por medio de sus acciones extremas. Sin embargo, cuando la trama avanza vemos que los indigentes no sólo no cambian pero no le agradecen lo que ella hizo por ellos. 

En ambas películas podemos ver la crítica que Buñuel hace a la sociedad. En ambas cintas existe gente olvidada, marginada y abusada por la situación en la que se encuentran. También existe el interés de mostrar al mundo los problemas de una sociedad en particular. Es decir Los Olvidados, fue realizada en México y muestra no sólo su forma de hablar, sino una sociedad enfermiza que ignora los problemas. En Viridiana, la trama toma lugar en España, unos diez años después que Los Olvidados. Aquí se muestra una sociedad que vive entre la modernidad y lo pasado. Se puede ver la importancia de la religión y la crítica que Buñuel hace a una España, desde su punto de vista, estancada. Por el misticismo de Buñuel, vemos el dualismo que existe en sus películas y como él pretende explicar y criticar los problemas que la sociedad enfrenta. Especialmente en Viridiana, donde vemos símbolos religiosos que representan valores absolutos que muchas veces resultan en tragedia como en el caso de Viridiana, la lucha constante por parte de Buñuel contra el dogma. Según podemos ver en ambas películas las dos sociedades están enfermas, enfermedades que trae el capitalismo. Quizá por eso los personajes de Buñuel luchan contra el fango de la ley y la moral escrita. Buñuel como bien dicen sus críticos nació en un país de santos y visionarios y es quizá en ese camino donde aprendió a salvar y transmitir la tragedia de nuestra sociedad.

Estas dos películas, son realmente interesantes porque muestran que a pesar que el tiempo pasa la sociedad no cambia. Los problemas se repiten y desgraciadamente las personas en el “poder” no hacen nada por resolver los problemas esenciales, entre ellos la pobreza, que no dejan progresar a una sociedad. También podemos ver que la pobreza es un problema mundial, ya que tenemos indigentes en Europa como los hay en Latinoamérica. Incluso en ciudades como Nueva York donde viven personas multimillonarias existen gente viviendo en las calles. He ahí la importancia de hacer algo y de cambiar el mundo antes de que éste nos cambie a nosotros. 

Raúl González- Poesía



Caíste como caen los muertos.
No, no estás muerto.
Pero tampoco estás vivo.
Caíste desde ninguna parte.
Apareciste.
Llegaste entre la nada.
Entre ladridos.
Te diste cuenta que ya no estabas en tu habitación
y te dio miedo.
Bienvenido a la ciudad de Los Ángeles.
La eternidad es tu castigo.

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Estuve apunto de olvidarme de todo.
Si. Pensé en hacerlo.
Pensé en mandar todo al diablo.
Trabajar y llevar corbata todos los días,
como lo hace la gente decente.
Pensé en disciplina
y en otras cosas que no venían al caso.
Y pensé en mandar todo al diablo.
Pero había amucho smog en el aire
y mi camión no pasaba.



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A veces te miro
cuando no te das cuenta.
Nada se detiene.
Todo sigue su rumbo
como si fuera una carrera.
Y miro como mueves la boca
como si masticaras el aire.
Y miro como parpadeas
como si miraras a lo infinito.
Y todos siguen su rumbo
sin saber que existimos.
En esos instantes todo es perfecto
y nadie se detiene para darse cuenta.

Heriberto Orea: BOSSA NOVA BRASIL- (RESEÑA)




Muy pocas veces en mi vida he encontrado un CD que me deje totalmente satisfecho al escucharlo por primera vez de principio a fin. Uno de esos CDs indisputablemente es Bossa Nova Brasil. Encontré esta pequeña joya musical en un rincón de esas tiendas de música que ya ni siquiera existen. Casi podría jurar que este disco compacto estaba escondido, esperándome, con muchas ganas de mostrarme por qué se le consideraba a este género la música innovadora y soleada por aquella época de los años sesenta en Brasil.

Cuando escuché la primera canción, Desafinado, comprendí entonces por qué la Bossa Nova causó una revolución musical no sólo en Brasil, pero también en otras partes del mundo. En Desafinado, la voz de Gal Costa coquetea con el acordeón y a éste no parece molestarle en lo más mínimo, no lo culpo, creo que nadie podría resistir esa voz suave, ligera como la brisa del mar. Y no se diga de esa guitarra sutil que se escucha en el fondo en total armonía con los demás instrumentos, siguiendo la voz de Gal paso a paso.

Al seguir escuchando este CD me encontré con otra sorpresa muy agradable. No era de esperarse, una colección como esta no estaría completa sin la colaboración del gran maestro Carlos Jobim, quien interpreta una de sus grandes composiciones: Chega de Saudade. En ella se puede apreciar ese piano económico por el cual se le conoce particularmente a Jobim. Y aunque esta versión es solamente instrumental, al escucharla no es difícil imaginarse que uno pasea por esos barrios de Ipanema, lugar que presenció el nacimiento de la Bossa Nova.

Otros rasgos que se manifiestan en los demás temas (especialmente en Garota de Ipanema) son esas armonías sofisticadas, con acentos irregulares que tienen una relación directa con el Jazz. Del mismo modo se logra distinguir que entre la letra y música existe una relación estrecha, ejemplo de esto se puede encontrar en la canción Pra Que Chorar, donde la letra optimista se acompaña con melodías soleadas. En pocas palabras, al escuchar todas las canciones es como si se hiciera un viaje al pasado, en esa época cuando Brasil vivía en paz y armonía.

Esta compilación de Bossa Nova quizás no sea la mejor que existe, pero sí es una gran introducción para aquellas personas que desean comenzar a explorar este género maravilloso.

*Si les gustaría escuchar esta colección de canciones, la pueden descargar gratis en esta dirección: http://rapidshare.com/files/200281010/Bossa_Nova_Brasil.zip

Alejandro Barco-Alumni

La máquina del sueño
Como tantas noches, la puerta metálica se aseguró automáticamente mientras mi hermano el científico se me acercaba para conversar. Esta vez, me había confrontado con mucha convicción. Luego de esa conversación lenta e informativa quedó todo aclarado. Según él, nada fue improvisado y todo estaba experimentándose de forma controlada y dentro de un marco estrictamente secreto. A través de su meticuloso procedimiento en sus tareas diarias logró excelencia en muchos campos científicos. Tanto reconocimiento profesional lo convirtió en un ser casi manipulativo, su pensamiento y accionar lo delataban un ser perfeccionista y ansioso de control. Era un maniático al que le gustaba contar los componentes de interminables fórmulas y todas las mañanas contar pasos al caminar a su auto ... si al llegar no lo hacía en un número par… procedía a abrir la puerta del pasajero primero. Su proceder no era cabalístico ni enfermizo, era total convicción. Entendí que esas eran actitudes de los genios y comportamientos de unos pocos. Su ética profesional fue siempre intachable, pero ante la menor duda era siempre sobreprotegida por los grupos élite. Gran juego de palabras me dio esa noche para sintetizarme todo lo sucedido en 4 palabras: La máquina del sueño. Me adormecí en sus palabras, pues ya nada me estimulaba en la noche, ni me sorprendía. En pocas horas, la luz del día me delinearía otro día de trabajo en el salón de clases. Me levanté con el pie derecho, me cambié y desayuné rápidamente dos mordiscos de un sándwich antes de partir hacia la Escuela Secundaria Belgrano. Estacioné mi auto, caminé hacia el aula y empecé mi rutina diaria. El paso de los estudiantes no me impedían escuchar la radio local que comentaba del peligro inminente de bombardeo que tenía la ciudad. Esas famosas maquinitas del sueño hacían de nuestra ciudad un blanco fácil para los enemigos y por eso la mayoría de la gente vivía en la húmedad del subsuelo. Esa mañana el silbido veloz de una de trece mini-bombas atómicas cayó en una de las calles principales de la escuela. La encarnizada violencia desató el pánico enderedor mientras el subsuelo rezaba por el fin de la locura. Aterrorizado manejé endemoniado en búsqueda de mis dos niños Flavia y Carlitos, al tiempo que escuchaba por la radio del auto las entrecortadas noticias de lo acontecido. Solamente avancé 4 cuadras, mismas que habían sido invadidas por gente ensangrentada y enloquecida por una guerra que era inevitable. Decidido a enfrentar lo peor, salí de mi auto y corrí 23 cuadras a infinita velocidad hasta llegar al apartamento donde mis hijos eran cuidados por su abuela. En medio de la ciudad envuelta en el sonido ensordecedor de sirenas y alarmas, subí en 4 saltos la escalera al tercer piso y toqué el timbre de la puerta 3G y … esperé una eternidad. La anciana abrió la puerta. El pánico me envolvió porque desde ese cuerpo frágil de labios finos y morados, de cabeza blanca y mirada perdida, escuché lo ilógico e incomprensible. Su voz raspada por los años juró no conocerme mientras sentada en un viejo sofá me comunicaba tácitamente que su esposo también sufría de un caso único de Alzheimer. Enloquecido, puteando mi desesperación y totalmente desconectado de mi alrededor, alcancé a divisar una patrulla de policía. El oficial procedió a tomar mis datos y mi dirección. La computadora de su patrulla no registraba mi domicilio cuando noté que ese joven policía era un conocido de la cuadra donde yo vivía. Resuelto a asistirme, intentó tranquilizarme al decirme que no habían reportes de niños heridos en ningún hospital y que el sistema alerta antimisiles ya había sido activado. Entré en la patrulla, hablamos muy poco, todo lo decía el wakitoki y el radio local de la patrulla. Se aseguró de que se dirigía al lugar correcto por lo que me preguntó por las calles de la esquina de mi domicilio. 

- Vivo en Carlos Berg 1324, en la esquina con Rivadavia. 
- Repita por favor, ¿cómo me dijo? – preguntó el policía, alertado por lo que había escuchado. 
- Mi casa está en la esquina de Carlos Berg y Rivadavia – respondí. 
- No puede ser. Yo vivo en ese barrio hace 13 años y sé perfectamente que esas calles no se cruzan. 
- ¿No recuerda Ud. que ahí vivía Salomé, “la fácil”? – intenté establecer algo en común. 
- Sí, por supuesto que la recuerdo pero … aquí hay algo raro - comentó mientras miraba su computadora. 
- Bueno oficial, yo vivo ahí donde le dije. A lo mejor, Ud. está confundido – le repliqué, incrédulo por la situación. 

Luego de 5 minutos, el joven policía me esposaba y me dejaba saber mis derechos de ciudadano, también me hizo lectura del artículo 178c del código 96 para habitantes residentes de esta ciudad en particular. Mi destellada embestida por las calles, esa llamada a gritos que dice el policía haber recibido de esa anciana olvidadiza, y mi dirección incompatible con su razonamiento, fueron razones suficientes para que él me sospechara peligroso y me insertara en una celda. Desperté observando el blanco cielorraso pintado de hermosos ángeles, escuchando melodías en mi memoria, comentarios, llantos y lamentos de gente conocida. Yacía en un féretro pero no lo lograba comprender; ¿estaría muerto? pensé, mientras me despertaba desesperado y algunos a mi alrededor se desmayaban ante tamaño acontecimiento. Me encorbé para salir en busca de Flavia y Carlitos quienes envueltos en llanto no lograban asimilar lo que veían y la realidad que los golpeaba. Su madre se persignó velozmente, les dijo algo, los abrazó y los llevó raudamente hacia la salida del templo. En ese mundo de gente confundida, el cura rezaba a más no poder por el milagro ocurrido mientras yo, maldito ser irracional, quedaba estupefacto. Unas manos me alcanzaron agua y al primer sorbo entré y salí de mis cabales, de mis sentidos, de ese mi cuerpo y mente que podían soportar tragedia y desolación. Como la gota de agua que rebalsa el vaso, mi cuerpo entero sintió vida como por primera vez y totalmente invadido sucumbió muy lentamente. Cuando de ese episodio nunca pude salir, la guerra en la ciudad había llegado a su fin. La imagen de mi hermano se propagaba por el mundo que lo reconocía como propulsor de paz a través de su conocimiento de la mente humana. Todo acontecía mientras sus asistentes me acomodaban, una vez más, en esa cruel cabina con cama metálica y dobles paredes, selladas en acero para mantenerlo todo en secreto. Siempre en busca de mi felicidad soñaba de mi pasado, pero en mis venas me intuía esclavo de esa maquinaria que me atrapaba y poseía sin piedad. Yo, víctima de esa maldita máquina de cableados laberínticos y circuitos inmorales…maldito aparato!...maldita puerta metálica que en su cierre automático me anticipa otro sueño...maldito maniático que ya en sus pasos reconozco y, una vez más, se acerca hacia mí. 





Biografía del autor:
Soy nacido en Argentina. Llegué a Estados Unidos hace ya 18 años y luego de pasar por LACC y GCC finalmente me pude graduar con B.A. de Cal State Los Angeles. Actualmente soy maestro de Español en el distrito de Burbank. Disfruto de la lectura en inglés y español, del cine y del fútbol y del tenis. Próximamente, espero ser aceptado por Cal State LA para poder continuar mis estudios y lograr un Master's en Español. Un pasatiempo que he descubierto hace años es la escritura, la cual me funciona como terapia o no, todo depende de lo que quiera escribir!! Me gusta coleccionar partidos de fútbol y sueño con viajar por México y Sudamérica. Espero disfruten de mis trabajos, que tienen como fin colaborar con esta organización de estudiantes universitarios.

Jesús Gastelum-Poesía



Tendido en el viento…


Tendido en el viento de mis puros anhelos,
A veces camino los pasillos de tus ojos profundos:
Campanas, cristales de luces rotas, mágicas doblando
Como una galería infinita de notas y canciones secretas.

Una sonrisa se deslumbra del sol en tu cabello
y detrás de ti vas soltando los racimos húmedos
Que perfuman mi camino como dulces jazmines
Y apasionadas rosas desvistiéndose en mi alegría.

He creído que tus manos jugaban en la infancia
con el transparente círculo de la curiosa esfera.
Muñeca, eres la sencilla vanidad de la azucena,
Y como el vino te bebes la ilusión en las corolas.

Mi lámpara divina te concede los sueños,
Y en mi vida surge el país de tu maravillosa libertad.
El viento de mi anhelo gira y se tiende sobre tu alma.
Más allá de tu sueño amanece la isla del encanto.


Lleno de anhelos…

Lleno de anhelos y esperanzas inmensas.
Debo la noble gracia de la vida infinita.
Bajo el pleno arrebato de las praderas amanezco.
En mi claro amanecer, tu felicidad fresca y ligera.

Tú vistes el día en el sueño íntimo de tu piel
y el día te tiende en el alma toda la paz celestial.
Oh, espléndida heredera del breve milagro.
Prímulo gérmino de corazón castaño.

Remolino de estupor, eleva mis sentidos hasta el cielo.
Espeso aumento de lilas. Sutil invasión de amor.
Tu alma entró mi ventana de suaves fragancias
Traída lárgamente por las hojas de mi libertad.

A través de ti un sol frágil y alegre se inclina
De modo que al beso lento me alimentas el alma.
Mis sueños caen en las profundas redes de tu corazón
Y entonces emergen pájaros que despertaban en deleite.

Aline Escudero


Hace tiempo que he pensado...

Hace tiempo que corres por mi mente y te busco pero por alguna razón no puedo verte... Hace tiempo que me pregunto que significas en mi vida... pero hay un silencio enorme que grita... Y contemplo por fuera mi vida o mis momentos de desgracia... y me rió de mi soledad... y aunque mi cara pinta una sonrisa enorme... mis ojos lloran sin tener humedad alguna...
Hace tiempo que me pregunto que significas en mi vida... y no encuentro respuesta... Y hablo contigo pero lo que yo te cuente resuena en un profundo eco... Y quiero compartir hasta el momento más estúpido de mis días, pero veo mis palabras perdidas en tu mirada... Hace tiempo que no sé como expresarme porque ya no existen los sentimientos que se puedan decir en palabras... sólo son pensamientos obscuros de índole dudosa...
Hace tiempo que extraño ser adolescente... porque la vida era una sensación eufórica... Extraño tantas cosas de tantas personas que en su tiempo me hicieron vibrar... extraño las palabras dulces, la emoción de lo indebido, los momentos de atrevimiento exuberantes…o más bien extraño mi estabilidad emocional de aquel entonces…
Y sigo pensando... y me pregunto... ¿Por qué no hecho algo mas allá que sólo pensar?......



Renata

En medio de tantas caricias y tantos besos en vano, Renata se dio cuenta que su corazón ya estaba vacío y que dentro de su alma ardiente solo habitaba el dolor y las ansias de sentir el calor de un amor. Las manos ajenas a las suyas, las sentía en su cuerpo como piedras, las miradas parecían un espejo en el cual ella no se reconocía y aquella guerra de cuerpos sudorosos se reducía a una nada, solo a un hoyo oscuro donde el gozo y el éxtasis duraban un segundo en su mente vagabunda… 


La culpabilidad de una mente en duda la no poder distinguir más los sentimientos, era algo perturbador y por más que el día le resplandecía en los ojos, en sus pupilas no residía más que un profundo silencio cuyo único color se tornaba negro… Por más que Renata miraba dentro de sí misma, solo encontraba un escaso recuerdo de sus sueños. Aquella faena de cuerpos continuaba guiada por los instintos del cuerpo; sin embargo, la mente de Renata se perdía más y más hasta que su cuerpo estalló obligándola a despertar de su delirio. Emitió un sonido que no supo distinguir sí era de gozo o de dolor; en su mente sólo había una manta blanca que empaño todo a su alrededor. ....


-“Renata”, aquel hombre le gritaba; sonámbula ella no escuchaba más; no sentía. Aquel ser anterior cuyo nombre no podía recordar más, fue el culpable del fatal resultado de ese día. Después de haber nadado en tantos cuerpos, ese día fútil se ensimismo para no volver jamás…